L'allée menant aux bois
— bordée de champs de colza
pas de notes bleues cette fois,
une seule note de jaune
ample et aveuglante —
de quoi rendre Dostoïevski malade,
Van Gogh ivre de joie,
et le plus capiteux, dans notre histoire
n'était pas ce parfum
mais le souvenir de son sourire
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