24.7.16

Récompense

Le ciel est rouge 
Et les nuages
Frisés 
Comme les cheveux 
D'un ange 
Qui n'aurait pas 
Encore l'âge 
De compter
Sur ses doigts. 

27.6.16

Souterrains

Je marche à rebrousse-poils,
Caresse à contre-courant.
Pas rancunier, je tutoie les anges
et hurle d'une voix bitonale usée d'arracher
l'air pour accrocher
une oreille au-delà des steppes.
En vain.
Je marche.
Je continue de marcher.