18.6.13

Dix-septième

Les yeux aiguisés par l'héroïne. Et la mâchoire émaciée. Il s'arrachait la gueule à coup de patte. Pour virer les puces. Ça les excite plus que ça les déloge. Il parait.
Moi j'en ai jamais eu. J'ai pas de femme non plus. J'ai les crocs mais pas d'accroche.
Alors tu sais, la belle, qu'avançait, callipyge, entre les allées à la bibliothèque — elle m'a fait rêver, mais j'ai pas osé la toucher.
J'ai eu peur qu'elle trouve un prétexte pour pas m'embrasser. Comme Sophie, et les autres. Tu te souviens des autres ? Ah il y avait Marie aussi. Avec ses yeux noirs. Elle était belle et elle savait causer. Elle savait blesser aussi — mais elle mettait des gants.
Et moi j'aimais pas la boxe.
Je voulais juste croquer ses pieds. Son ventre. La savane. On aurait été bien, sous les étoiles. Dans un grenier exigu. Surchauffé.
Je te raccompagnais jusque chez toi, à travers le parc. Il faisait nuit. J'avais insisté.
Tu m’appartenais pas mais je me sentais responsable. Je te devais bien ça. Et garde du corps, c'était un mince tribut. La belle gueule d'une récompense.
J'avais le sourire jusqu'aux oreilles. Ou aux épaules. Musclé comme une bête d'orage.

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