À chaque mouvement de tête mes yeux se posaient sur un tableau de Hopper.
La solitude d'une station-service de campagne. Pas un aboiement rauque n'est venu déchirer le calme ascétique d'une longue plainte ou d'une mise en garde. Absente aussi, la démarche louvoyante d'un chat sur le velours qu'offrait l'unique rue de la ville. Les briques rouges piquées par la fraîcheur. La chaleur humaine chassée, en larges volutes, des rares cheminées. Les poteaux électriques que la terre envoyait pour sonder le ciel.
Le ciel — parlons-en — dont les teintes de bleu auront été la plus belle preuve de l'existence d'un démiurge. Devant la littérature. Devant la musique. Avant les femmes. Avant les hommes.
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