Seul. Reste le chien, qu'a pas tardé à ronfler. La nuit. Les ténèbres. Un peu plus denses. Ce goût salé dans le verre, comme parfois le creux des joues — en ce moment, elle doit danser — son front blond délicieux tourné vers le céleste — la tête emplie de désirs plus graciles et urgents que de lire les compliments d'un fou.
Ah! la petite cicatrice, posée sur sa paupière gauche.
Qui se noie le premier, l'homme ou ses souvenirs ?
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire