15.8.11

Sixième

à Allen Ginsberg

La chaleur d'août nous arrache la gueule comme du papier de verre. La Terre n'est que fumée branlante et fougères flasques. Nous rampons avec nos tapuscrits que des éditeurs, Moloch pyromanes détruisent – premiers jets – devant nos yeux exorbités. Sauvages délibérément pieux dans l’ancienne littérature vieux comme l’immonde création surpeuplant les supermarchés du rire. Revue d'automne dont les feuilles se détachent, volantes.
Langueur sous l'approbation de la masse.
Des haut-parleurs perchés sur les arbres crachent leur musique. La voilà au minigolf. Belle comme le deuxième mouvement du Nouveau Monde - une myriade d'explosions colorées - des pastels plein le ciel, dans un bleu à faire chavirer les navires.
Ses lèvres poncelles tremblaient, me délivrant un balbutiement imperceptible.
Pourquoi continuais-je à jouer face à tant de multitudes ?



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