Les morpions
lui
dévoraient
les yeux
comme
des rondelles
de citron
Les immondices
lui
laissaient
la tête
luisante
comme
un lampion
L'alcool
lui
rongeait
les sens
tandis qu'il
tentait
en vain
de
graver
une page
en or
Alors
il
essuya
sa plume
sur
les draps
de
son lit
de mort.
Nous sommes tous des morts-pions du destin...
RépondreSupprimerBonne fin de semaine lumineuse!
l'alcool ça ressemble à alcôve aussi.
RépondreSupprimerje dis ça, juste pour habiller mon commentaire qui ne tente rien si c'est juste dire que j'ai beaucoup aimé lire ça -et d'autres choses qui sont sur cet espace-
le merci,
Merci beaucoup ! Vous connaissez désormais l'adresse ;) A bientôt !
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